{"id":43,"date":"2015-04-26T07:27:27","date_gmt":"2015-04-26T07:27:27","guid":{"rendered":"http:\/\/memory.themestudio.net\/?p=43"},"modified":"2015-04-26T07:27:27","modified_gmt":"2015-04-26T07:27:27","slug":"inadecuacion","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/edasofia.com\/en\/inadecuacion\/","title":{"rendered":"Inadecuaci\u00f3n"},"content":{"rendered":"

Es por c\u00f3mo me siento, y a merced de esto que podr\u00e9 definir una palabra por dem\u00e1s ignorada. <\/strong><\/p>\n

Tengo insomnio, un tanto de borrachera y grandes dejos de ansiedades por internet. Intuyo que hace alg\u00fan tiempo a todo esto se le pod\u00eda llamar ansiedad por calle o, a\u00fan mejor, ansiedad a consecuencia de conocer; pero supongo que son distintas. \u00c9stas tambi\u00e9n las sufro, pero <\/span>son sino m\u00e1s tangibles, m\u00e1s reales; ansiedades dirigidas por una ambici\u00f3n personal de sumar sensaciones, olores y palabras. Angustia por una incapacidad de expansi\u00f3n infinita hasta las posibilidades l\u00edmites del sentimiento. La ansiedad por internet es mucho m\u00e1s seca y tungsteno, burda y simple como comprar la cena en una tienda de conveniencia a las once de la noche.<\/p>\n

No puedo dormir. He pasado una tarde de ojos ardientes frente a este monitor blanco que se interpone entre mi cuerpo y el balc\u00f3n pintado de amarillo sol. Comenc\u00e9, como siempre, ingenua; esperando terminar algo del trabajo, resolver una duda, leer un art\u00edculo, uno m\u00e1s uno m\u00e1s, una biograf\u00eda, una que no soy yo, otra que no ser\u00e9 nunca\u2026 fui devorada, de nuevo. No hay descanso, y ahora me revuelco entre todos ellos: seres que me habitan a trav\u00e9s de su presencia en la red. Tengo miedo, miedo de no ser suficiente. Alcanc\u00e9, por ese gusto infame de compararme, el campo agreste e incendiado de los escritores. Reconozco la duda que cre\u00eda haber enterrado durante algunos d\u00edas, esta angustia cubierta de inadecuac\u00eda<\/em>. Ans\u00edas de un tiempo que me dice: no ser\u00e1s nunca suficiente.<\/p>\n

Puedo verla a ella, a \u00e9l, naciendo el mismo a\u00f1o que yo y en la misma cl\u00ednica, y que ahora pasean su voz entre las manos de los aburridos que regresan a casa en el metro. Yo no s\u00e9 quienes son, no los he le\u00eddo. \u00bfPodr\u00eda decir que compartimos batalla? Aqu\u00ed estoy; este a\u00f1o he le\u00eddo \u201cMortal y Rosa\u201d m\u00e1s de seis veces y a\u00fan no puedo terminarlo. Estaba bien, ayer por la ma\u00f1ana estaba bien; con mis escritos menores, mis palabras reverberantes, mis dudas y mi deseo solitario de compartirme. Inadecuada como una carcajada en medio de la hambruna. Si se lo confesara a mi madre se enojar\u00eda: \u00bfbasta ser adecuado para un persona en todo el mundo? \u00bfC\u00f3mo sentirme oportuna y propia? Pienso en la palabra y todo lo que viene a mi mente es su contrapartida.<\/p>\n

No me acomodo en ning\u00fan sitio y es por eso que me estoy siempre moviendo. Me estoy siempre moviendo y es por eso que no me acomodo en ning\u00fan sitio.<\/strong><\/em><\/p><\/blockquote>\n

Ayer llegue a Sud\u00e1frica. Quien se acomoda se aburre. Quien se adecua se vende. Pero c\u00f3mo decir que se vende quien no se considera digno de ning\u00fan valor. Adecuado: quien enbona en otra cosa, quien es apropiado para determinado fin o acci\u00f3n. Ser adecuados nos hace ser \u00fatiles. No hay nada m\u00e1s in\u00fatil que buscarle sentido a la existencia. Repetirlo no me hace entenderlo; quiz\u00e1 si permanece deba cambiarle de nombre.<\/p>\n

La inadecuac\u00eda<\/em> es lo que nos hace ser; ser inadecuados, ser nosotros: estos fragmentos de hombres y mujeres. Animales inconclusos que viven buscando completarse un poco m\u00e1s, s\u00f3lo un poquito m\u00e1s. En el otro, en las acciones: con palabras. Ser adecuado s\u00f3lo sirve para el otro; ser de utilidad. Soy en el otro. \u00a1No!, soy en m\u00ed y a pesar de m\u00ed tambi\u00e9n: existo. Quienes dicen buscar al hombre, a la mujer adecuada, no est\u00e1n buscando sino una \u00ednfima parte de s\u00ed mismos sin la cual no se sienten capaces de pronunciarse completos. El horror de lo que debe ser correcto. Esta inadecuaci\u00f3n me hace libre porque no quepo en la idea que ni siquiera yo he formado de m\u00ed misma.<\/p>\n

Cargo arena en los bolsillos del pantal\u00f3n para poder meter las manos en \u00e9l cual est\u00e9 confundida, contagiada de ciudad. Inadecuada me lleno de insomnios e inseguridades, que gozo en silencio.<\/p>\n

Si me preguntasen \u00bfqu\u00e9 buscas en el otro?, contestar\u00eda: Quiero adentrarme en los luminosos resquicios de su inadecuac\u00eda. Compartir mi ser de mujer fragmentada, perdida en la inmensidad de un mundo que ha sido todo revuelto de tradiciones.<\/strong><\/em><\/p>\n

Compartirme con un ser de hombre, de mujer, de animal destajado: medio rostro en una mueca de dolor; la otra mitad, riendo. Me siento en sus regazos. Nos sentamos uno al lado del otro en el suelo: uno, dos, tres tragos por erradicar del mundo todos los deseos, los resquicios de adecuac\u00eda. V\u00e1monos quemando sin ritmo, inconclusos, desencajados, deformes: no hay otra forma de vivir que ardiendo en el fuego de nuestra inadecuac\u00edon<\/em>.<\/p>\n

~Eda Sof\u00eda | Noviembre 2014 y todos los d\u00edas<\/h6>\n
Publicado originalmente en\u00a0Mel\u00edMel\u00f3<\/a><\/h6>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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